Потертый плащ, в глазах - тоска,
Слова - избиты смертной скукой -
Зачем ей, право, голова?
Вполне достаточно и уха,
Чтобы услышать что - нибудь,
Про чью-то драму иль идиллию,
И в стихотворный ритм впихнуть
И подписать свою фамилию.
Она повсюду сеет смерть,
Летает следом за поэзией,
И умоляет ее съесть
Хотя б кусочек ее плесени.
И если клюнешь на обман,
Какую бы ни взял ты тему бы,
Ты не поэт, а графоман,
И истина в том несомненная.
Банальность - то же воровство,
Лукавства и обмана происки,
Поэзия - всегда родство
И с честью и с большим достоинством.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Надоело?! - Людмила Солма *) Примечание в пояснение:
Здесь два варианта-
и оба соответствую изначальности мысли:
"Поисков, мятущегося - в нас"
или вернее: "Поисками - мечущихся, нас."
понимается, что метафорические "кости" - это и есть наши "сомнения", коими так богата наша жизнь на путях её осмыслении (не всем удается безоговорочно принимать все на "святую веру" - в любых АСПЕКТральных многоранностях наших (земно-житейских), всегда хочется сделать свой выбор осознанно, что и делает большинство из нас, проходя собственными терниями от раздумий к познанию и до принятия - искрененней верой...
